Coração partido, perdido, sofrido. Pobre coração, percorrendo vários labirintos a fim de achar um lugar aconchegante para criar sua história. Mal sabe ele que sua história é a história das pessoas que o habitaram, pessoas que o invadiram, que vieram só pra dizer um triste e endurecido “olá”.

Ouça meu silêncio e escute as mais belas ou mais tremendas palavras. Palavras ocultas em linhas, cujas bocas populares chamam de caminhos. Caminhos que percorrem toda a minha prosa, na qual foi invadida por erros - pessoas. Ah, doce prosa… Cuja história não é mais minha.

Ele está cansado de ter que beber para falar de seus sentimentos. Ele está cansado de transparecer o vazio que tem por dentro, sem querer. Ele está cansado de ter seus únicos sonhos agradáveis perdidos por aí. Ele está cansado de ter que sentir saudades, pra sentir a presença dela ainda aqui, já que foi a única que restou disso tudo. Cansaço faz desistir. Desistência leva à morte. Dizem por aí que ele desapareceu. Eu tenho pra mim que ele morreu de cansaço.